Estirpe Irlandesa

Cincuenta años

Mucho tiempo lamenté tener los ojos que tengo

Pequeños, miopes, opacos.

Cada vez que fijaba la mirada en el espejo

conocía una pena inaceptable.

Hay en mí, pensaba yo, grandes fervores.

Por mí corren, me decía, las aguas caudalosas

de convicciones ardientes,

de certeras intuiciones

que estos ojos vacilantes no reflejan.

Hoy pienso que mis ojos

supieron antes que yo

cómo cargar con la módica

tristeza de estar vivo

y que, piadosos,

aguardaron largos años

hasta que yo aprendiera

a mirarme en el espejo.

                                                                            

                                                                             Santiago Kovadloff

En Proceso

Exposición retrospectiva

"En Proceso"

Desde el 4 de Junio, en el Museo de Bellas Artes de Tandil.

36 obras que abarcan desde 1988 hasta la actualidad.

La misma permanecerá abierta al público hasta el 26 de Junio.

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Antonin Artaud - Les Temps Modernes

Revue Les Temps Modernes (n° 687), Gallimard

JUSTINE

Por lo que a mí respecta, no soy ni feliz ni desdichado; vivo en suspenso como un cabello o una pluma en la amalgama nebulosa de mis recuerdos.

He hablado de la inutilidad del arte, pero no he dicho la verdad sobre el consuelo que procura. El solaz que me da este trabajo de la cabeza y del corazón, reside en que sólo aquí, en el silencio del pintor o del escritor, puede recrearse la realidad, ordenarse nuevamente, mostrar su sentido profundo.

Nuestros actos cotidianos son en realidad la arpillera que oculta la tela laminada de oro, el significado del diseño. Por medio del arte logramos una feliz transacción con todo lo que nos hiere o vence en la vida cotidiana, no para escapar al destino, como trata de hacerlo el hombre ordinario, sino para cumplirlo en todas sus posibilidades: las imaginarias. Si no, ¿por qué habríamos de herirnos unos a otros? No, la paz que busco y que quizá me sea concedida, no la encontraré jamás en los ojos de Melissa, brillantes de cariño, ni en las sombrías pupilas de Justine. Ahora cada uno de nosotros ha tomado un camino distinto, pero en esta primera gran ruptura de mi madurez siento que su recuerdo dilata prodigiosamente los límites de mi arte y de mi vida. Por el pensamiento los alcanzo de nuevo, como si sólo aquí, en esta mesa de madera, frente al mar, a la sombra de un olivo, sólo aquí pudiera enriquecerlos como lo merecen. Así, en el sabor de estas páginas habrá algo de sus modelos vivientes —su aliento, su piel, sus voces— que irá entretejido en la trama flexible de la memoria de los hombres. Quiero que vivan otra vez hasta alcanzar el punto en que el dolor se transmuta en arte... Quizá sea una tentativa inútil, no sé. Pero debo intentarlo.

LAWRENCE DURRELL

de EL CUARTETO DE ALEJANDRIA

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La cuerda

La cuerda (boceto) - óleo y lápiz sanguina sobre tabla - 50 x 50 cm

El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto, sino sobre el suelo.

Parece preparada más para tropezar, que para que se siga su rumbo.

F. Kafka

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Fragmento 344

La vida es un viaje experimental, hecho involuntariamente. Es un viaje del espíritu a través de la materia y, como es el espíritu quien viaja, es en él donde se vive. Hay, por eso, almas contemplativas que han vivido más intensa, más extensa, más tumultuosamente que otras que han vivido externas. El resultado lo es todo. Lo que se ha sentido ha sido lo que se ha vivido. Uno se recoge de un sueño como de un trabajo visible. Nunca se ha vivido tanto como cuando se ha pensado mucho.

Quien está en el rincón de la sala baila con todos los bailarines. Lo ve todo y, porque lo ve todo, lo vive todo. Como todo, en súmula y ultimidad, es una sensación nuestra, tanto vale el contacto con un cuerpo como su visión o, incluso, su simple recuerdo. Bailo, pues, cuando veo bailar. Digo, como el poeta inglés, al narrar que contemplaba, tumbado en la hierba, a tres segadores: «Un cuarto está segando, y ése soy yo».

(...)

¡Tanto he vivido sin haber vivido! ¡Tanto he pensado sin haber pensado! Pesan sobre mí mundos de violencias paradas, de aventuras tenidas sin movimiento. Estoy harto de lo que nunca he tenido ni tendré, tedioso de dioses por existir. Llevo conmigo las heridas de todas las batallas que he evitado. Mi cuerpo muscular está molido del esfuerzo que no he pensado en hacer.

Empañado, mudo, nulo... El cielo alto es el de un verano muerto, imperfecto. Lo miro como si no estuviese allí. Duermo lo que pienso, estoy echado andando, sufro sin sentir. Mi gran nostalgia lo es de nada, es nada, como el cielo alto que no veo, y que estoy mirando impersonalmente.

26-3-1932

Fernando Pessoa

del Libro del desasosiego

La paleta de Munch

Paleta de Edvard Munch

Das Meisterstück (La obra maestra), gran trabajo del fotógrafo Matthias Schaller.

Para ver la serie completa click aquí

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