11 dic 2011

¿Qué es el Arte?

"La creación artística, para asumir su pleno interés, requiere una concentración y una soledad
 que no son compatibles ni por asomo con la vida social de nuestros artistas profesionales."

Jean Dubuffet





“Arte… No sé el significado, pero si lo supiera tampoco se los contaría.”
Así, desafiante, pero sin lograr convencerse a sí mismo de su postura reflexiva, publicita su espacio televisivo el artista de mayor y más rutilante éxito del momento en la Argentina.
Intento convencerme a mí mismo que quizás la propaganda tenga algo bueno, me imagino a un montón de gente preguntándose qué es el arte y reflexionando acerca de su naturaleza, pero enseguida caigo en la cuenta que esto es la tele, y lo más probable es que la gente haya optado (al igual que yo) por el zapping.
Bien, antes que el arte quede entrampado en un bastardeo mediático, quisiera decir que el arte es el recurso que el hombre ha desarrollado para dialogar con la realidad.
Tal cosa la supo el primer hombre que dibujó en una caverna, para intentar la magia de hacerse de una presa o para expresar su deslumbre, como fuera, tal hallazgo le permitió articular ese debate interno al que lo empujó lo real.
Mientras la ciencia escudriña la realidad y la filosofía reflexiona sobre ella, con el arte el hombre establece un dialogo, se debate con la realidad, logra nombrarla, la recorre y la reinterpreta de infinitas maneras, pronuncia el universo para no quedarnos con la mirada literal, fija, sin profundidades ni alternativas; la realidad a secas sólo la toleran los animales.
Y lo mejor de todo es que no hay por qué no contarlo.

F. O’C.


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17 nov 2011

The Joker - bocetos


Lápiz sobre papel
"La única forma sensata de vivir en este mundo es fuera de las reglas"

The Joker

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21 sept 2011

Coloquio con la madre

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Unas noches atrás, mi pequeña hija Milena, me preguntó por mi madre, quiso saber hasta qué edad había vivido, le respondí pero pronto corrigió su pregunta e indagó si mi madre había llegado a conocerla a ella, con cuidado le contesté que no, pero la perspicacia de su pregunta inevitablemente la enfrentó con la idea de la fatalidad, al advertir que mi madre nunca supo de ella lloró desconsoladamente, le prometí que le hablaría de mi madre lo suficiente como para que pudiera pensar en su abuela como si su abuela la pudiera pensar a ella, y entonces no todo sería tan irreparable.

Inevitablemente su llanto me hizo recordar el de Luigi Pirandello en Kaos, aquella incomparable película de los hermanos Taviani. El Epilogo de esta película llevó por título “Coloquio con la madre” y muestra al agobiado escritor que regresa a su casa de la infancia y mantiene un dialogo con su madre muerta, frente al llanto de Luigi la madre lo consuela pidiéndole que la recuerde viva, entonces Luigi le dice que no llora por eso, sino porque ella ya no puede pensarlo a él, por lo tanto es él quien está muerto para ella. Para contrarrestar el estupor, la madre le dice que hay que aprender a ver las cosas a través de los ojos de quienes ya no están, que es más duro, pero eso hace que las cosas sean más sagradas y más bellas, Luigi le dice entonces que él sabe qué ven sus ojos, la vela de aquella barca de su infancia, le pide que vuelva a contarle aquella historia ya que algo se le escapaba, ella le repite aquel relato de destierro e inocencia perdida en la isla de Pómez rumbo a Malta, donde la madre aún niña, desde lo alto de una montaña de arena, descubre la luminosa profundidad del azul del mar, y como si pudiera respirarlo, se deja caer para bañarse en él, luego vuelve a subirse a la barca y rema hacia el destierro.






Pirandello recupera del relato aquel instante donde se relacionan la felicidad y el dolor, la necesidad de lanzarse a gozar de la belleza para enfrentar la amargura, lo reparador; recupera la mirada de quienes ya no están, lo sagrado que ahora sí, sus ojos ven.





Quizás, la belleza de los ojos sólo esté en la profundidad de lo que han visto.

F. O’C.

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24 jul 2011

Murió Lucian Freud

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Autorretrato con ojo morado - oleo de Lucian Freud





Párrafo de la nota de Iglesias Brickles:


“Si el arte del pasado utilizó el desnudo para descubrir una belleza primigenia que hacía a los seres humanos parientes de los dioses, Freud canceló aquella pretensión.

Por que sin dioses a los cuales parecernos, sus pinturas representan lo que queda de nosotros.”


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26 jun 2011

Lhasa de Sela

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Lhasa de Sela

En 1997 pasé unos meses en Canadá, primero en un pueblito llamado Baie Saint Paul donde participé del Symposium de la nouvelle peinture au Canada y luego en Montréal, donde expuse en Observatoire 4, una galería de la rue Sainte Catherine, entre otras cosas recuerdo la amabilidad y la corrección de la gente, la puntualidad de los micros, los espacios siempre inmensos, mis dificultades con el idioma y el frio, pero sobre todo recuerdo a una cantante llamada Lhasa de Sela que por aquellos días causaba furor en Montréal con su primer disco llamado “La Llorona”, íntegramente en castellano y con varias canciones del acervo tradicional latinoamericano, era casi imposible no escucharlo, sonaba en todos lados, en las casas, en las radios y en los bares, por ser hispano me preguntaban por el significado de las canciones, o sea que no sólo me acompañó, de algún modo me ayudó a sobrellevar mi breve extranjería, por lo que fue inevitable fijar mis recuerdos a su música, por supuesto me traje aquel disco y escucharlo siempre fue como volver por un rato a Canadá, durante años su música perfumó de algún modo mi memoria y la mantuvo con vida; pasó algo más de una década y un día supe que Lhasa de Sela con apenas 37 años había muerto, hoy sigo escuchando su música, pero paradójicamente, hoy son mis recuerdos los que la sobreviven a ella; vayan estas líneas a modo de tributo, en todo el sentido de la palabra, pues de algún modo quedé en deuda con ella, porque su arte fue mi compañía y hoy es mi recuerdo.
F. O'C.

Lhasa de Sela - "El árbol del olvido"
A. Ginastera - F. Silva Valdés
del album "La llorona"





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30 abr 2011

In Memoriam

Ernesto Sábato

1911 - 2011



“A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad.”

Fragmento de El Túnel - 1948


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18 ene 2011